Поиск   По    
О Проекте Новости сайта Песни на CD-ROM Email Форум сайта English
 
 Наша Двадцатка
 Новинки
 Алфавитный указатель
 Авторы и исполнители
 Исторические периоды
    Дореволюционный
    Послереволюционный
    Предвоенный
    Великая Отечественная
    Послевоенный
    Оттепель
    Поздний СССР
 Тематические разделы
    Песни о Родине
    Советская лирика
    Песни о Труде
    Песни о городах
    Праздничные песни
    Морские песни
    Спортивные песни
    Пионерские песни
    Молодежные песни
    Песни о Вождях
    Песни о Героях
    Революционные
    Интернационал
    Речи
    Марши
    Военные песни
    Военная лирика
    Песни о ВОВ
 Плакаты
 Самодеятельность


 Друзья сайта:
    Александра Пахмутова
    Ретро Фонотека
    Старые газеты
    Старый песенник


 Реклама:
 

 





Просмотр текста
Текст   Обсудить   Уточнить информацию   Скачать   Назад  

Ballade von den Baumwollpflückern Песня мексиканских сборщиков хлопка - немецкий
Музыка: Ганс Эйслер (Hanns Eisler) Слова: Bruno Traven

Es trägt der Bürger meine Gabe,
Der Millionär, der Präsident.
Doch ich, der lump ge Pflücker, habe
In der Tasche keinen Cent.
Trab, trab, aufs Feld!
Gleich geht die Sonne auf.
Häng um den Sack,
Zieh fest den Gurt!
Hörst du die Waage kreischen?

Nur schwarze Bohnen sind mein Essen,
Statt Fleisch ist roter Pfeffer drin,
Mein Hemde hat der Busch gefressen,
Seitdem ich Baumwollpflücker bin.

Und einen Hut hab ich, nen alten,
Kein Hälmchen Stroh ist heil daran,
Doch diesen Hut muß ich behalten,
Weil ich ja sonst nicht pflücken kann.
Trab, trab, aufs Feld!
Gleich geht die Sonne auf.
Häng um den Sack,
Zieh fest den Gurt!
Hörst du die Waage brüllen?

Ich bin verlaust, ein Vagabund,
Und das ist gut, das muß so sein,
Denn wär ich nicht so n armer Hund,
Käm keine Baumwoll rein.
Trab, trab, hinaus aufs Feld!
Es geht die Sonne auf.
Die Waage schlag in Scherben!

Перевод:

Носит буржуа мой дар,
И миллионер, и президент.
Однако я, оборванный сборщик, не имею
ни одного цента в кармане.

Бегом, рысью на поле!
Сейчас взойдет Солнце.
Вешай на себя мешок,
Затягивай крепче пояс!
Слышишь, весы визжат?

Только черные бобы - моя еда,
Вместо мяса в ней красный перец,
Моя рубашка съедена кустом,
С тех пор, как я - сборщик.

И одна шляпа есть у меня, старая,
Ни одной целой соломинки в ней,
Но эту шляпу я должен не снимать (оставлять),
Потому что иначе я не могу собирать.

Бегом, рысью на поле!
Сейчас взойдет Солнце.
Вешай на себя мешок,
Затягивай крепче пояс!
Слышишь, весы ревут?

Я вшивый, бродяга,
И это хорошо, это должно быть так,
Потому что, не был бы я таким бедным псом,
Не было бы никакого чистого хлопка.

Бегом, рысью, наружу на поле!
Солнце восходит.
Весы бей в куски!

1929

НАЗАД


© CopyLeft Lake, 2001 - 2019